Elle a ouvert le Kama Sutra sur l’oreiller et a décrété qu’on ferait la page trente-sept. Une illustration acrobatique s’y étalait ; on a pouffé trois essais avant d’y parvenir. Après, elle est restée affalée dix minutes à haleter, et a repris : « Page validée. Demain, la trente-huit. »

Sa taille fine est comme désossée ; à cheval sur moi, elle dessine des huit sans s’arrêter. Le claquement de chair contre chair devient poisseux, elle renverse la tête en sueur, les mains pétrissant ses propres seins. Cet abandon total et ce don me donnent l’impression de ne pas la posséder, mais d’être utilisé comme son parfait instrument de plaisir – une sensation d’objectification incroyablement jouissive.

Les yeux bandés, attachée à la chaise, elle ignore où je vais toucher ensuite. Je pince un de ses tétons avec des baguettes métalliques glacées ; elle pousse un cri, puis se met à dégouliner de peur et d’excitation. Quand je la libère, son premier geste n’est pas d’enlever le bandeau, mais de m’attirer pour un baiser fou.

La rangée de fossettes sur ses vertèbres devient évidente quand elle se penche. Je les joue une à une du bout des doigts, comme sur un piano de chair. Chaque pression tire d’elle un gémissement de note différente. Elle me traite de mauvais pianiste, mais elle est déjà assez mouillée pour qu’on y joue un nocturne de Chopin.

Sa paume se pose sur ma nuque, fraîche. Elle dit que mes mains sont trop chaudes, qu'il faut les refroidir. Mais sa main devient vite aussi chaude que la mienne.

Ses doigts glissent lentement le long de l'intérieur de mon bras, ce contact presque inexistant fait se dresser les poils de mon bras. Elle semble apprécier ma réaction.

Son poignet est fin, je peux l'entourer facilement de mon pouce et de mon index. Quand je plaque ses poignets contre la tête de lit, elle lutte un instant, puis abandonne toute résistance.